Dear brother.

Caro irmão,

                como você está? E papai e mamãe, estão bem? Está cuidando deles direito? Espero, já que os deixei em suas mãos, moleque. Sei que não tenho escrito muito, nem escrito o suficiente, nem escrito, pra dizer a verdade. Minhas sinceras desculpas.

                O fato é... Estou deveras ocupado em uma cautelosa missão, onde é terminantemente proibido o uso de falcões. Aproveito agora, que um mensageiro irá levar relatórios ao quartel, para escrever.  Desculpe se minha letra está feia ou algo do tipo.

                Espero que enquanto estou aqui, você esteja melhorando aquela sua podre técnica de espada, irmãozinho. Pode deixar que na minha folga vou pegar pesado com você, e jogar aquele seu escudo fora. Homem que é homem esquiva ou apara (Brincadeira).

                Não sei se já contei-lhe em cartas passadas, irmão, mas fui promovido à sargento, com louvor, e muitos elogios do comandante. Provável que a notícia tenha chegado até aí, soube que eles enviam cartas às famílias nessas ocasiões. Fui elevado após uma árdua missão de recuperação de arquivos confidenciais do exército, furtados por um recém-descoberto grupo criminoso. No campo demonstrei bravura ao liderar companheiros quando o sargento, responsável e líder da missão, havia caído.

                Nem por isso deixe papai dizer que você “deveria ser igual ao seu irmão”. Absurdo será se ouvires. Balela, pura e simples. Todos nós somos diferentes, isso é fato. Ninguém pode cobrar pra que nós dois sejamos iguais. Mas... No final das contas somos bem parecidos, fora sua horrível técnica de espada. Tá, tá, fora a minha péssima prática com um escudo também.

                Outro dia lembrei de quando nós fomos buscar o leite, que fora trocado pelos legumes de nossa fazenda, em uma estância um pouco mais longe. Como bons soldados-mirins sempre carregávamos nossas fiéis espadas de madeira. Mesmo assim aquele ignóbil filho do dono de uma propriedade vizinha veio tentar nos roubar. E nem necessidade ele tinha de fato. O único problema é que ele era mais velho, e mais forte. O bastardo chegou sorrateiramente por trás de nós e tentou me esmurrar. Lembro como se tivesse ocorrido ontem da cara que o demente fez ao te ver levando aquele murro. Foi impressionante de sua parte, irmão... Sustentar aquela força, e, mesmo com aquela idade, não cair. Mas também não deixei por menos, acho que até hoje aquele pilantra deve sentir o gosto de minha espada. Mesmo que de madeira ela fosse. Tantas memórias passam pela minha mente agora, irmão.

                Bem... Desculpe irmão, por não contar a verdade logo no início desta carta. Fui tentando reunir forças para dizer-lhe. Por favor não mostre essa parte da carta ao papai e à mamãe. O fato é que estou condenado. Esta missão tomou proporções gigantescas, muito maiores que o esperado pelo comandante. Estamos na fronteira do estado e nosso objetivo é combater um grupo invasor de homens-lagarto. Inicialmente eles eram algo em torno de seis, mas esse era só o pelotão de reconhecimento. Não sei quantos mais virão, achamos papéis com esse pelotão que diziam ser muito grande o total de invasores, grande demais para mim e meus companheiros.

                É tarde demais para reforços, e mais ainda para fugir. O mensageiro chamado vai enviar todo o conhecimento que obtemos da operação inimiga, para organizar um contra-ataque o mais cedo possível. Infelizmente não será tão cedo assim, e nossa missão será conter a invasão o máximo que pudermos. A maior missão que eu e meus aliados já tivemos.

                Eu e meus aliados... No meio dessa euforia, esqueci de te falar algo interessante, irmão. Lembra quando papai disse que para vencer, um soldado precisa confiar no outro? Ele não podia estar mais certo. Seus companheiros são a chave para a vitória. Seus companheiros, seus amigos, seus iguais. Mesmo você que quer proteger à todos, precisa de alguém para te proteger, e eles vão estar lá pra você. Proteja seus amigos, irmão, sua equipe será a coisa mais importante da sua vida. Você lutará com eles, e os protegerá, enquanto eles lutarão com você, e o protegerão. Como um menino ousado, a primeira pergunta que me faria seria “Como vou saber quem eles são?”, e responder-lhe eu irei.

                Você saberá. Simplesmente isso. Você saberá quando sentir seu espírito em chamas ao lutar ao lado deles. Sua espada saberá, quando ela sentir que ao lado dela, estão outras armas aliadas com um mesmo fim comum. Seu escudo saberá, quando ele sentir que mesmo se falhar, outros estarão ali para cobri-lo. Sua armadura saberá, quando ela sentir que o peso da arma inimiga sobre ela não representa nada, quando se está ali para defender um amigo. Você saberá... Quando lutar e fizer valer sua honra. Quando mesmo nos confins do universo lutarem contra o inimigo mais diabólico, e ao estar defronte a ele, você não sentir medo, só sentir a vontade e a esperança de vencer.

                Porque é com sua honra, sua esperança e com seus companheiros que você luta, quando tudo mais está perdido.

                Espero que encontre muitos companheiros em sua jornada. Proteja-os, e eles o protegerão. Eles são seus iguais, parceiros para a vida toda, entendeu, irmãozinho?

                O sol que vai raiando é um sinal que não posso me estender. Torço para que você tenha entendido tudo que precisei dizer, mesmo nesse curto espaço de folhas... Saiba que seu irmão te deseja os melhores companheiros do mundo. Diga ao papai e à mamãe que eu os amo, e apesar de ter negado por todo esse tempo, eu também te amo, irmão. Você será para sempre meu Escudo, Atem.

                                                                                               Sua Espada...       Asch.

O Garoto e as Histórias

     Parte 1 - O Garoto e a bicicleta.

     Era dia. Mas não era qualquer dia. Era o dia. Lógicas infantis dizem que um garoto que ganha uma bicicleta não espera o sol estar em seu auge para inaugurá-la. Logo cedo os outros garotos (é, aqueles sem duas rodas, e que não são O Garoto) que jogavam bola, podiam ver o Garoto à tirar sua preciosa da garagem. Um sorriso nos lábios e um paninho em suas mãos, não podia deixar de lustrá-la na frente dos outros.

     "Não tem preço" - Pensou.

     Montou-a, logo encarando sua levemente íngreme rua de seu ápice. Sua casa era no topo da ladeira, rodeada por outras criativas casas exatamente iguais, até sua base. A única diferente era a casa de frente para a "raiz" da ladeira. Suspeitava que esta era exatamente igual em cores em tempos passados, mas os descuidos do dono levaram-na a tomar cores mais escuras, era fato que ela parecia ser maior que as outras, para comportar tesouros. Rumores.

     Ignorou esses fatos, o importante era que esse seria o seu primeiro vôo sem o auxílio da mamãe-pássaro, ou seja, primeira bicicleta sem rodinhas. Para começar a voar, basta um impulso, que foi dado, mas não antes de um longo engolir em seco. O falcão-bebê alçou vôo, turbulento, como todos os primeiros são. Tremia mais que gelatina na colher, segundos antes de entrar na boca. Tentava num infinito esforço equilibrar-se naquelas (agora insanas) duas rodas.

     "Agora a gravidade faz o resto."

     Pensou ele, parando de pedalar. Seguia uma lição aprendida por todos aqueles que já tentaram descer ladeiras em duas rodas, a sua aprendida com o custo de muitos joelhos e mãos raladas.

     "Oras, bicicletas de rodinhas também caem, ou não?"

     Não se deu tempo de cogitar-se idiota pelos atos passados, só importava a ele o presente. A adrenalina começou a encher seu corpo, o sentimento de domínio sobre as duas rodas era incrível. Ainda mais interessante era a inveja pela qual ele ia sendo banhado, já que os outros garotos iam acompanhando-o com seus olhos, suas bocas não parando de chamá-lo, e não eram por bons nomes. Pouco o importava, o filhote de falcão queria voar mais alto, queria mais, muito mais.

     Confiante, retirou os braços da bicicleta, abrindo-os como se alçasse vôo, descendo aquela ladeira sem fim como se fosse uma pista de decolagem e em alguma hora iria realmente partir. Não é necessário nem dizer que a razão já havia abandonado-lhe à tempos e a esta hora ela estava lá, debaixo de sua cama, pensando no destino do moleque. Fechou os olhos, estava voando, absorto em pensamentos, nas núvens. O vento em seu rosto apenas soprando em seus ouvidos para ir mais rápido.

     Curioso foi como apenas um pensamento conseguia ser claro naquela emoção toda:

     "Heh! Venham me parar, seus invejosos! Hahahahah!..."                                                         


     Parte 2 - O garoto e o trem.

     Era dia. Um dia qualquer. Seus olhos se abriram. Não havia mais bicicleta, nem emoção, nem a falta de ambas o afligia. Sentado ele estava em um banco, um banco de uma estação de trem. Muito movimentada por sinal. Tinha um bilhete na sua mão em que se lia "The Bl---- Train - Ticket 1A", pouco era seu conhecimento em inglês, então parte dele era ilegível para o garoto. E mesmo as partes que ele sabia, pareciam dançar sobre sua visão. Esfregou os olhos para enxergar melhor, nada adiantara. Era como se uma neblina estivesse somente na frente dos olhos dele, e apenas os curiosos pisos em xadrez da estação eram nitidamente visíveis.

     Um som estridente irrompeu de uma das entradas da estação. O trem estava chegando. Levantou-se com o bilhete em mãos, para esperar o mesmo, e perceber, que apesar de a estação estar lotada a minutos atrás, não restava mais nenhuma alma à vista. Um lindo trem londrino se aproximava, azul, com vários detalhes em dourado, era obviamente de primeira classe.

     Notou um jovem esguio saindo por uma das portas do trem. Via-o muito bem, como se a neblina não o afetasse. Roupas em azul e dourado, obviamente combinando, e olheiras severas que não combinavam com nada. Apesar delas, em muito bom tom o jovem o abordou:

     - Bem vindo! Seu bilhete, senhor? - Que nos ouvidos do garoto também pode ser ouvido assim - Welcome! Your ticket, sir?
     - Ah... Está aqui - Disse o pequeno, estendendo-lhe o pequeno papel azul.
     - Hmm... 1A... Desculpe-me senhor, mas este bilhete ainda não está pago.
     - Não? Pensava que bilhetes só eram dados quando pagos - Insolente até em pensamentos.
     - Nosso sistema é outro, senhor... Aqui o pagamento só é feito com presença.... Em carne e osso... - Com um sorriso um tanto estranho, aproximava os dedos da testa do garoto, que começava a latejar.
     - Argh!!! Que ... O que é isso?! - Guinchou de dor, sangue começara a jorrar de sua testa, e escorria pelo seu rosto. Correu as mãos à testa, tentando estancar o ferimento que agora causava-lhe uma insana dor. Em sua luta para deter o sangue, ia se afastando do jovem macabro. O sangue caia em seus olhos, avermelhando a sua visão, para depois se escurecer completamente.


     Parte 3 - O garoto e o velho.

     Já não era dia. Pelo menos não havia nenhum raio de sol visível. Instintivamente um grito escapou de sua boca. Com os nervos em ordem, sentia quase todos os músculos do corpo à doer. De sua testa vinha uma dor lancinante, mais forte que as outras, talvez porque alguem estivesse tratando os ferimentos naquele lugar. Tentou mover-se para ver quem era aquele, que não se assustara nem com o grito. Depois pensou muitas vezes no porquê de ter tentado, apenas conseguira fazer seus ferimentos doerem mais.

     - Easy, boy... - Vinha uma voz madura, de senhor, de um senhor bastante velho.
     - Que... Que merda eu estou fazendo aqui? - Indagou o insolente pivete.
     - Olhe as palavras... Mães não gostam de ver seus filhos falando essas coisas... - Pigarreou ocupado em fazer o curativo, básico, apenas pro garoto não verter mais sangue - Resumindo... Ouvi um barulho fora de casa... Vim, e encontrei um guri no chão desacordado, que aparentemente tinha se estatelado contra meu muro favorito...

     Apesar de pensar em como alguém tem um muro favorito, outra pergunta atingiu-lhe a cabeça como... Bem... Como o muro:

     - E A MINHA BICICLETA?!
     - Mais baixo... Ninguem grita na minha casa... - Disse apenas, sem ar de mandão, parecia mais um avô. Embora fosse um avô bem desgrenhado - Inutilizada, não sei como você sobreviveu... Olha lá.

     O velho disse, indicando a bicicleta destruída que jazia não tão distante do moleque. Que não pôde deixar de conter um chorinho. Terminado o curativo, o garoto finalmente pôde ver onde estava, era aparentemente a livraria pessoal do mausoléu no fim da rua. Um tanto escura para o seu gosto, mas não podia negar que o velho tinha muitos livros. Com pressa para sair de lá, agradeceu, e pegou a bicicleta, ou o que restava dela. Nisso o velho não pôde deixar de abordá-lo:

     - Porque não ficas? Que tal uma história? Faz muito tempo desde que tive um visitante tão... Tão aberto a novas aventuras... - Riu baixinho, vislumbrando os ferimentos do garoto.
     - Não tô muito afim de ser caçoado... - Disse baixo, frio, mancando para a saída, notando curativos por todas as extremidades do corpo.

     O velho sorriu, andou de um lado para o outro, pensativo. Enquando o menino saia, então, decidiu-se, indagando para o moleque:

     - Espere guri! Tenho algo mais interessante que piadas... Prometo-lhe aqui, todo o meu tesouro, se tu escutar minhas histórias, claro!!!

---
To be continued.

O que um cavaleiro faz à noite?

     Na noite do deserto, o silêncio reina. A inércia também reinaria, não fosse um farfalhar tímido que havia no acampamento de alguns aventureiros. O quase nulo barulho vinha da tenda do cavaleiro, que não pretendia dormir tão cedo. Saiu cauteloso da própria tenda, quase irreconhecível, já que a armadura faz o cavaleiro e a dele fazia muito barulho.

     Se esgueirava pelas tendas, pensando se seria realmente correto fazer isso, ir à tenda da cronista à noite, o que seus companheiros iriam pensar? A maga acharia um horror e o torraria com um de seus trovões... Ah, seus trovões... O jovem militar tinha até calafrios em pensar. Não sabia decerto o que o monge pensaria, já que não se consegue mais ler os pensamentos de um monge que acha que matar pode ser correto. O que mais lhe preocupava era a reação do guerreiro, essa sim seria imprevisível. Sorte que o irmão da cronista não mais andava com eles.

     Suando frio, ele avistou a tenda, a única iluminada pela luz do lampião. Espiou pelas frestas dos panos, a cronista estava lá, sentada de costas para a entrada, como se lêsse algo, muito entretida, os cabelos longos lindos como sempre. Não se arriscaria a ficar mais tempo fora da tenda, e entrou silenciosamente, ela porém, não percebera. O simples movimento de tocar nos ombros dela, foi acompanhado por uma série de coisas: um arrepio, um olhar e uma surpresa.

     - MAS QUE MER-... - Ia gritando a garota quando por fim avistara o cavaleiro, sorte que o mesmo tapou-lhe a boca antes que acordasse os outros.
     - Tá louca?! Sou eu... - Indagou o cavaleiro, retirando a mão da boca dela enquanto ela se acalmava.
     - Ah!... - Silenciou-se a cronista, enquanto olhava-o de cima a baixo - Você está diferente sem armadura...

     O silêncio permaneceu por mais algum tempo, ele meio sem jeito, e ela envergonhada pela reação, mas rindo mesmo assim. Calados estavam, até a garota virar e puxar alguns papiros e papéis um tanto antigos, que tinham quase a metade da vida dela. Visou-o, ele podia ver seus olhos enxendo-se de emoção e entusiasmo, até que ela disse:

     - Bem vindo à sua primeira aula de Relações Públicas e afins!! - Revelava os papeis cujos dizeres mais frequentes eram "Nada é verdadeiro. Tudo é permitido" e "Relações Públicas para espertos".
     - Yupee... - Ironizava o cavaleiro, não tão empolgado.
     - Ânimo! Como líder você tem que ter esses conhecimentos... Ou vai nos colocar em enrascadas!
     - Eu pensava que você era a líder... Como falou aquele ch...
     - Eu não sou a líder!! E eu te mato se falar mais uma vez naquele desgraçado... Já foi tarde... Hunf!

     Percebeu o visível desagrado que a cronista tinha ao falar naquele assunto, preferiu não estender o assunto, logo tentando voltar à possível aula.

     - Então...
     - Ah sim... Primeiro, me mostre como você fala...
     - Como assim?...
     - Tipo quando você fala aquelas coisas heróicas e tal, no meio da batalha...
     - Hm... Okay... - Preparou-se, estranhamente ela o viu puxando ar, como se fosse gri...- A HONRA DO CAVALEIRO ESTÁ NA SUA ARM-...
     - Assim não, retardado!! - Gritou o mais silenciosamente possível* para ele, dando-lhe um cascudo na cabeça - Ai ai... Eu também não me expliquei direito.

     A cronista ia se lamentando por ser má professora, pouco, já que seu orgulho não deixava ela se menosprezar tanto. Ele resmungava baixinho, quase um chorinho, por ter sido repreendido, traumas do exército, já fora repreendido demais. Enquanto reclamavam, ouviram uma voz, que arrepiou totalmente o cavaleiro:

     - Quem está gritando a esta hora da noite?!

     Era a maga! O cavaleiro deu um sobressalto, todos os cabelos do corpo se arrepiando e lembrando dos temidos relâmpagos. Enquanto procurava uma saída silenciosa para a tenda ele sussurrou para a cronista:

     - Depois a gente continua! - Com um leve tom medroso em sua voz.

     A menina concordou, e virou-se para guardar as coisas e dormir, ao mesmo tempo que o cavaleiro corria.

---

Obs: Inspirado em personagens fictícios de uma certa mesa que está morta por um momento.
Qualquer erro, relatem pra mim que eu conserto xD
*Perguntem à Rafa como é possível gritar silenciosamente.

The Fire, the Light and the Darkness

Once upon a time there was Fire, Light and Darkness
Fire and Light were the best of friends.
And Fire loved Darkness.
But he could never be by her side.
Because Fire, when embracing the Darkness...
Brought to her the Light.
---
Obs: Fiz a base à muito tempo, perdi o original, que creio eu, estava bom. Mesmo assim, quis postar, uma versão nova. Se achar a antiga, eu posto. Ah, muito obrigado à jornalista Rafaela de Moraes pela ajuda essencial neste pequeno poema.

Menti! Ops...

Olá =D.

Sem muito alvoroço, alarde nem campanhas, vou começando esse blog. Sempre tive a vontade de fazer um, mas a preguiça sempre dizia "não, cala a boca e dorme". Desculpem-me se o layout está simples, ou até feio, tentei fazer o melhor que pude com ele... rs.

Um dos meus dilemas era escolher um nome, já que vários dos blogs dos meus amigos tem nomes supimpas, senão geniais. O meu saiu agora, no meio de uma conversa com uma menina maluquinha que conheço, o que me motivou mais ainda a fazer o blog logo.

Não é verdade que vivemos num mundo cheio dessas coisas?... Então faz todo sentido meu blog ser uma representação do meu mundo, seu mundo... Esse mundo aí.

Pretendo postar bastante, só não sei se a preguiça deixará. Podem ser fatos normais, como num blog costumeiro, uma história (não são bem escritas, já deixo avisado), desenhos meus, ou até músicas... Então fiquem avisados ao ler este blog, ele pode conter mentiras, verdades, mentiras sinceras e verdades distorcidas.

See ya.