That's the dream!

A faculdade não tinha sido particularmente inspiradora naquele dia. Talvez tivesse sido a noite mal dormida, o trabalho rigoroso de uma das disciplinas na noite anterior ou simplesmente a didática monótona e estática do professor do dia.

A tarde no ramo da família também não o motivara muito. Séries e séries de esforços onde o cérebro é pouco utilizado não são muito empolgantes por assim dizer. Pelo menos a mente fora vagar por planos pouco habitados, dando um descanso depois de tantas doutrinas. O cavaleiro do deserto mandava um olá, enquanto o caçador atrapalhado e o frio imediato brigavam por um daqueles motivos torpes de filme de ação.

Após tal dia iluminador, o garoto de 19 anos apenas ansiava pela própria cama. Pelo menos por alguns minutos, já que o aplicativo do celular já tremelicava com as mensagens dos amigos. Afinal, era sexta-feira. Hm, acho que isso explicava a morosidade do dia.

Chegou, tirou os sapatos sem pressa, sentado no sofá. Olhou ao redor, aparentemente ninguém havia chegado. Lembrara que a mãe viajara logo cedo, achou que o pai fora junto, e o irmão (como uma amiga gostava de dizer) vivia solto na buraqueira. Não era de inteiro verdade, mas o pensamento da expressão o fez rir sozinho.

Rindo, ouviu uma comoção no interior da casa. Um alarde. Será que seu irmão já havia chegado? Tão cedo. Seguiu o barulho, constatando a luz do próprio quarto ligada. Pé ante pé foi se aproximando, abriu a porta. Deparou-se com um homem mais velho, mais forte, de óculos, moreno, com feições amorosas (mesmo com uma barba densa) e uma semelhança incrível com o garoto. Estava sentado no chão, perto à televisão, mexendo em algo.

- Filho!... – Riu o homem, com um objeto e uma chave de fenda em mãos – Era pra ser uma surpresa... Mas eu não consegui instalar.

O objeto era nada mais nada menos que o vídeo-game que o jovem adulto mais queria. Alvo de desejo, e inveja de muitos. Um verdadeiro sonho de consumo. Capaz de fazer o garoto suportar o trabalho relativamente chato com um sorriso no rosto por vários dias. Ser escravo familiar nunca foi um ramo que dava muito dinheiro. Mas era suficiente, em alguns meses teria dinheiro para comprá-lo e viver feliz para sempre.

Mas ali estava, na sua frente, o console “definitivo”. Soltou uma interjeição de alegria, algumas onomatopéias e demonstrações de carinho. Seu herói salvou o dia novamente. Amava aquele homem, sempre justo, sempre carinhoso, sempre o melhor pai que qualquer pessoa poderia desejar. Gostava de se imaginar como ele quando crescesse. Se amavam.

Então o garoto notou a ferramenta na mão do velho. Era uma chave de fenda. Um arrepio percorrera-lhe a espinha. E notou a realidade. O homem, em sua inocência, havia aberto o presente, carcaça e tudo. Havia o feito alguma vez em um vídeo-game incrivelmente antigo no qual o procedimento era necessário. E o vendedor havia o instruído mal.

O garoto não sabia se tinha jeito. Olhou uma segunda vez, talvez fosse irreparável. Tentou não demonstrar qualquer emoção. Não conseguiu.

- Que foi filho, não gostou? – Perguntou preocupado o genitor.

- Hm... É que eu também não sei instalar! – Mentiu.

Riram juntos.

- Pai, sabe o que eu achei ontem? – Soltou a charada – O Super Nintendo! Vamo jogar Bomberman?

- Uh! Eu adoro esse jogo! Hoje em dia os jogos são tão complicados que nem mexo mais... – Gargalhou o pai, logo notando o presente novo – Mas e o presente?

- Depois eu levo na loja e aprendo a instalar – Levantou-se – O Nintendo ta na gaveta, eu pego os toddynhos!

- Eu vou instalando, mas não garanto que ainda sei jogar!

Sorriram e brincaram. Um menino foi à cozinha, e o outro começou a preparar a brincadeira. Pegou os achocolatados, e lembrou-se do celular que tremelicava. Afinal, era sexta-feira. Silenciou-o e jogou-o no sofá da sala. Voltou ao quarto, e passou a melhor noite da sua vida com seu melhor amigo.

Aquele, sim, era o sonho.

Posso. Deixa. Sou.

Posso ser seu coração brutal?

Na minha inexperiência resta o desejo de sê-lo.

Em uma despedida, puxar-lhe a mão e tomar-te em meus braços.

Sentir o cheiro de seu pescoço, cujo plano seria macular o branco puro.

Prender sua cintura à minha, como um pequeno incentivo, para não restar dúvidas.

Deixe-me ser seu coração brutal.

Não há tempo para ensinar-me a ser.

Então o instinto me ensina, me molda...

E eu me amoldo ao seu corpo, suas necessidades, suas formas...

Somente para te tirar dessa tua mania de estar segura...

Um toque em sua nuca entrega seu ponto fraco. Sem pressa.

Meus dedos fecham em seus cabelos e te confirmam.

Eu sou seu coração brutal.

Aquele por qual o sono será trocado.

Embora não menos saciada lhe deixará.

Que há um minuto, você não imaginava.

E que a alguns depois, você necessita.

Deixa o batom pra lá...

Aonde vamos, você não precisa dele...

(Texto feito para um desafio Interblogs. Inspirado no blog de Ludmila Monteiro, o Amor Tecedor. Mais especificamente no conto Brutal Hearts.)

Leitura Difícil.

     Você, aí, na cama, na chuva, na fazenda... Gostaria de uma leitura difícil?

     Longe de mim estar falando deste texto, refiro-me a uma leitura intrínseca, complexa e extremamente subjetiva.

     Daquela que te confunde, mas te cativa, e te deixa dias pensando nela. 

     Que hora quer dizer uma coisa, e no outro minuto não.

     Te deixa nervoso, irritado e as vezes até transtornado. Mas que com uma linha ou duas consegue o mais sincero dos seus sorrisos.

     Aquela que custa a entender, mas uma vez que consiga te trás a satisfação e felicidade de um "quase-nirvana".

     Codificada a mais de sete chaves, recompensa-o com a síntese dos sentimentos, mímese da perfeição, ou a própria em uma dose não tão homeopática.

     Fonte de uma poesia tão sublime, mas ainda sim presa em um jardim secreto.

     Muito embora eu ainda não conheça quem a desvendou por completo.

     Digna de prêmio esta pessoa seria.

     Não se deixe enganar pela belíssima capa, os perfeitos adornos e suas lindas páginas, o interior guarda as mais intrincadas e incompreensíveis (embora esplêndidas) coisas da humanidade.

     - Mulher.

     Talvez tentar ler seja o nosso pecado.

Cinco picolés e uma oração.

Nada melhor que uma dormida depois do almoço, não? A faculdade acabara cedo. Pra variar um professor faltou, nos deixando com somente uma das aulas. Entrega de trabalho. Rápida. Prática. Indolor. A volta pra casa carregara algum peso já que uma amiga queria ter uma DR. Quem já se viu, amiga ter DR. Vôte.

Santo sono (, Bátema). Rearrumei-me, ficando pronto para o trabalho, peguei o carro e fui. Torcendo para que ainda houvesse um Picolé de Morango naquela vendinha perto do escritório. Ah... Meu ritual de gordura. E de alucinação e relaxamento, já que o mesmo me proporcionava momentos sublimes no meio dessa vidinha caótica.

Antes de doze horas era impossível achar estacionamento para o carro. O esquema era chegar um pouco atrasado para garantir uma vaga. Já que dez minutos mais cedo poderiam significar dez minutos gastos procurando uma vaga.

Tranquei o carro e me dirigi ao local santo que me separava do trabalho escravagista. Ficava no mesmo prédio, na galeria no térreo. Ao passar pelo porteiro, ele me para, e diz:

- A "dôtora" tá no carro, na frente do prédio. - Eu vi, ótimo, não vou ouvir ela gritando hoje.
- Eu sei, tranquilo.

- Vai lá... Parece que um irmão dela morreu...

Parei, provavelmente pálido. Conhecia todos os irmãos da advogada. Ela insistia em me levar nas festas de família, e todos eles me tinham com esmero. As pernas, outrora fortes, deram sinais de fraqueza. Nunca tinha presenciado uma morte tão perto. Mas tinha que ser forte, mais uma pessoa chorando não adiantaria em nada. E eu nem ao menos sabia quem tinha falecido.

Dirigí-me ao carro, postergando meu amado picolé. A estagiária estava lá. Alguns clientes também estavam. Procurei. A advogada estava atrás descansando o rosto no banco da frente. O marido da advogada estava no volante, também visivelmente triste. Nunca o vi daquele jeito.

Me aproximei da janela, ninguém queria falar nada. Perguntei:

- O que houve?...

- Mataram... o Antonio... - Ela falou entre soluços.

Engoli em seco. O famoso "tio tonho" não estava mais entre nós. Não sabia o que dizer. Só que nessas horas o cérebro da gente não computa direito. Lembra das coisas, das festas.

Ele fazia aniversário em primeiro de janeiro. Costumava matar algum animal e fazer uma festa na cidadezinha natal deles. Chamava todo mundo. Cheguei a ir muitas vezes, e todos, principalmente ele, me tratavam com muito apreço. Era bastante carismático, um senhorzinho do interior, adorava a calmaria das suas terras, e amava seus filhos e sobrinhos. Não era um ser humano perfeito, mas quem é? De vez em quando eu ouvia histórias das suas saídas para beber, uma mais mirabolante que a outra.

Uma lágrima começou a se formar, e eu a prendi. Saudades. Minha chefe disse que eu poderia ir pra casa se quisesse, já que eles iam resolver as coisas. Disse que voltaria ao trabalho. Sem problemas, eu disse.

Eles saíram e eu fiquei, no meio da rua, olhando o movimento.

Fui e comprei cinco picolés de morango.

O porteiro me avistou e perguntou:

- Falou com a sua mãe?

- Falei...

E fui subindo a escadaria do prédio, com cinco picolés na mão, muitos pensamentos, e uma oração.

Picolé de Morango

     Tinha certeza que o calor da cidade o mataria um dia. No caminho do trabalho (escravo), o ar condicionado do carro não "dava vencimento" se comparado ao poder ofuscante e combustivo do Sol. Sim, combustivo de ânimo.

     O trânsito da cidade dava sinais de saturação, enquanto as vagas de estacionamento poderiam ser consideradas como felicidade de poucos. Ficou feliz de tê-la naquele dia.

     Era de praxe almoçar antes do trabalho, uma vez que quando o mesmo começava, não tinha tempo para outra coisa. Familiares como patrões, triste fim. É sabido por todos que o medo de explorar o empregado se extingue quando se trata de família. "Arnaldo, descobri que você é meu primo de quarto grau, heheh, hoje você fica até mais tarde, viu?"
     Pode isso, Arnaldo?
     A "ração" do restaurante mais próximo não era bem o que poderia-se chamar de excelente. Anos-luz disso. Mas era suficientemente grande para que seu estômago não fosse mais uma de suas preocupações. Oh como precisava de mais uma preocupação.

     Ao término, como um ritual, ele pegava o que chamavam (em outro lugar talvez) de "Strawberry Icecream", ou "Simples Picolé de Morango" (também não sabia qual era a do "icecream", mas seu inglês não era o que se poderia considerar perfeito). Era fácil perceber que era uma das únicas razões para ele ir neste local.
     Aquele simples compensado de materiais industriais, e que de morango de verdade só provavelmente tinha a mais ínfima das essências, era todo o alucinógeno que precisava. Transformava o resto do seu horario de almoço em algo diferente, curioso.

     Nada de problemas, namorada, mãe, complicações, indigestões, preocupações, diabetes, intrigas, sociedades, amores, lembretes, inimigos, amigos, aulas, colegas, indiretas ou litígios. Nada de nada.

     Um espaço de paz em meio ao caos. Uma epifania ou outra, um prazer calado no frio daquele material artificial. A beleza do silêncio da mente. Um nada pensar tão assim que nenhum outro assim é assim.

     Uma vez ou outra o (não-totalmente) inverso acontecia. E sua mente se via rodeada das mais complexas, e as vezes também vãs, filosofias. Inutilidades, utilidades, condensadas em um espaço caótico mas ainda sim pacífico de pensamentos. Talvez funcionasse como um anabolizante pra mente. Fora o sono que dava depois, se bem que ele imaginava isso como o desejo do cérebro de maquinar mais, construir em seus domínios os engenhosos inventos e pensamentos criados nas epifanias movidas a picolé de morango.

     Ao fim da viagem, o palito repousava em sua boca. Como que uma recusa a voltar a este mundo. Tomava seu rumo, direto para a escravidão temporária. E aos amigos recomendava que achassem seus próprios "picolés de morango", enquanto ia aproveitando as pequenas coisas...

     E rezando pra que na segunda feira ainda tivesse mais.

     

O que um cavaleiro faz à noite 2

    Estava quente. Era difícil até pensar nestas palavras quando se está em um barco. À noite. Talvez fosse a armadura. É, talvez. Dormir com a mesma, de uns tempos pra cá, havia se tornado imprescindível. Já que inimigos brotavam e se escondiam em cada esquina.

    "No mar não há esquinas", me deixei pensar, como uma certa companheira cigana vociferaria contra mim, em nossas periódicas "aulas de etiqueta". Difícil imaginar que um cavaleiro precisasse disso. Mas uma vez que passei a ser a "voz pública" do grupo, algum tato social tornou-se necessário. Muita coisa mudou...

    A armadura pesava mais a cada dia. Talvez não fisicamente, talvez fossem coisas da minha cabeça. Ultimamente o fardo vinha me sufocando. Me dei o luxo de retirá-la. Dormir seria impossível. Com ou sem ela, mas meu corpo jazia fatigado de tanto esforço com a mesma.

    O primeiro passo no convés me disse imediatamente que as roupas que escolhi não eram grossas o suficiente para o frio do mar. O calor proveniente da armadura logo se dissiparia ao vento.

    O horizonte distante ainda não trazia sinais da manhã iminente. Deixei-me divagar. Sobre mim, sobre meus companheiros, sobre meu irmão. Descobri que está vivo, nada mais.

    As mãos começaram a tremer a algum tempo, não sabia se era o frio ou a condição das mesmas. Tantas batalhas empunhando espada e escudo contra inimigos que não querem só a minha cabeça ou a de meus amigos, e de alguns eles infelizmente conseguiram. Não seria exagerado dizer que querem o mundo todo.

    E para que eu lutava? Para ver meu país cair nas mãos da Organização Mitternacht? Mal sabia se o solo onde nasci ainda estava lá, e o mais breve pensamento sobre isso doía e obliterava qualquer chance de obter algum sono.

    Sono. Acho que até dele, eu tinha medo agora. Incontáveis sonhos sobre sangue. Sobre a morte de cada um de meus familiares. Atrocidades da guerra. Lembrava que meu pai as vezes acordava assustado e gritando à noite. A guerra também o tinha quebrado. Nunca deixando-o esquecer.

    O vento frio me trazia de volta ao deserto. Que em suas noites me mostrou o quanto de frio um homem pode sentir. E não era pouco. A única coisa que nos esquentavam eram as batalhas. Emboscadas no meio das dunas, na calada da noite. Vidas tiradas em um sussurro. A dos inimigos, claro. Éramos fortes, destemidos, e sempre alertas. Éramos imortais.

    Até a cabeça de Ronan rolar no chão, perto de nossos pés. Tão rápido como um pensamento, a vida do nosso amigo se esgotou, assim como nossa ilusão de imortalidade. Junto com o sangue vermelho forte, veio à tona nossa incapacidade. Como éramos jovens. Jovens tolos, que pensam que podem salvar o mundo.

    A vida de Ronan significou mais do que a morte de um companheiro, significou a morte da nossa inocência. Talvez não naquele instante. Mas cada um de nós à seu tempo, percebeu o quão ínfima é a vida. Nós amadurecemos, apenas para que mais vidas fossem jogadas em nossas costas. Para que mais sangue corresse sobre nossas mãos. Para que mais reinos caíssem, caso não tenhamos sucesso.

    É responsabilidade demais... Pensei, sentindo quase que fisicamente o peso. Estava encostado em um dos "muros" do convés, ao ouvir aqueles delicados pés se aproximando. Se ouvi, foi porque ela queria que ouvisse.

    - Olá, Megan...

    - Seus passos não são nada silenciosos, Atem... - Disse a loira, colocando em meus ombros um manto grosso, que acolhi rapidamente. Não me daria ao luxo de perder algum dedo por gangrena. Exagero.

    - É difícil serem, quando tenho uma vida usando aquela armadura... - Esboçou um sorriso triste.

    Olhar para a garota lembrou-me de vários momentos que passaram juntos. Já fazia muito tempo. Daquela boca, saíam as lendas do nosso grupo, lendas que ganharam o mundo, e fizeram de nós pessoas temidas. Ou procuradas. Para uma cigana, ela corria muitos riscos estando conosco.

    - Porque você luta?... - Indaguei, sem olhar para a mesma, vislumbrando as ondas quebrarem.

    Surpresa com a pergunta que aparentemente saíra de lugar algum, ela prontamente respondeu:

    - Que graça tem nesse mundo se não lutarmos? - Suspirou o ar salgado - Nenhuma história nasce da inércia...

    - O que quer dizer?... - Agora sim virando-me para ela.

    - Quero dizer que se você não vive, se você não age... Você está morto antes do seu coração parar de bater... - Ela sorriu, como se estivesse falando a coisa mais simples do mundo.

    - Assim como as histórias morrem, se não forem contadas - Ela continuou - pessoas morrem, se não fizerem nada significativo de suas vidas... Estou tentando pôr em miúdos pra você... Não sei se absorveu alguma coisa de nossas aulas - Ela riu - Mas para mim, estamos vivos no conhecimento das pessoas... Na boca daqueles que contam nossas histórias e no imaginário daqueles que as ouvem...

    - E o Ronan? E todos aqueles que morreram no meio dessa jornada?...

    - Ronan vive... - Disse com um sorriso, para o meu espanto - A cada vez que contam a história do caçador que cutucou um buraco de inseto com a ponta de uma flecha... - Riu, lembrando da história - Ronan vive... Assim como todos os outros vivem nos relatos de suas batalhas. Nos contos de suas bravuras. Nos testemunhos de seus embates.

    Histórias que carregariam um símbolo, que moveriam montanhas, mesmo enquanto histórias. Contos de uma guerra histórica. Contos com significado, imbuídos de memórias que deveriam nunca ser esquecidas.

    Talvez fosse verdade. O breve pensamento conseguia deixar o peso em meus ombros mais leve. Suas vidas não foram em vão, e é por elas que serão lembrados. Enquanto estivermos em busca de salvar nossa terra, nenhuma morte foi em vão. As dores existirão, mas não o pesar, apenas o sentimento de saudade, daqueles que fizeram possível estarmos aqui, carregando esta missão.

    De repente este fardo não é tão pesado assim, se temos todos estes alicerces. Essas pontes, que nos trouxeram aqui. Que nunca serão esquecidas. Que nunca morrerão...

    A garota ia voltando ao interior do navio, quando falei:

    - E quanto a você?... Que conta as histórias?...

    - Ninguém se lembra de quem conta as histórias...

    - Pois eu trataria de contar as suas histórias, senhorita cronista...

    - Eu tratarei, cavaleiro... Para que possamos ser imortais mais uma vez...

     

Write.

Queria escrever.
Mesmo sem assunto determinado.
Desisti do idiótico texto metalinguístico que se desenrolava.
Tinha inveja da época onde fortes emoções adolescentes se tornavam combustível para os mais diversos (porém mais iguais) textos.
Lembro do amigo, que com sua sagacidade contava incríveis histórias dos anti-heróis mais impressionantes que já vi. Conseguia, com seu sarcasmo afiado, colocar um sorriso em meu rosto mesmo nos tempos mais adversos.
Lembro da amiga, que escrevia seus sensuais textos sobre a vida noturna. A sensibilidade incorporada conduzia as baladas ébrias em devaneios tocantes, onde qualquer um podia perde-se.
Lembro do amigo, que escrevia com a boca. E que conseguia me encantar enquanto eu lia com os ouvidos suas melodias envolventes, que nada deviam àquelas somente do papel. Ele fazia com que qualquer uma poesia no papel quisesse virar música.
Lembro da amiga, que com seus textos amortecia as dores de seus relacionamentos e esperanças. E com amor, tecia inenarráveis contos românticos. Era o adjetivo que caberia, se eu mesmo não os tivesse lido.
Lembro do amigo, que com seu intenso conhecimento construía os mais fabulosos e elaborados universos. Fabulosas histórias de homens e mulheres que nunca viveram desenrolavam-se naquela imaginante cabeça.
Lembro da amiga, que apesar da recorrência de crianças sofrendo em suas histórias, consegue com maestria retratar os laços e tropeços daquela família que se escolhe. Me fazendo lacrimejar mais do que deveria.
Então lembro de mim.
O que sei fazer no meio de tantos amigos talentosos?
Mentir.
É.
Acho que vou voltar para aquele texto metalinguístico.


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Singela homenagem aos meus amigos escritores, também àqueles não descritos. Compensando os dias do escritor que se passaram. Ou não.
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